Die Poilus trugen die Last des Schicksals von France

Die Poilus sind nicht einfach jene erstarrten Silhouetten mit Helmen und in Schweigen, die man manchmal in Büchern sieht. Sie waren Gesichter, Stimmen, Blicke, die nach Osten, nach Hause, zum Frieden gerichtet waren. Sie kannten den eisigen Schlamm, den anhaltenden Hunger, die endlosen Bombardements, die beißende Kälte, die Nachtwachen, bei denen jeder Atemzug der letzte sein konnte. Aber sie kannten auch die Kameradschaft, die stärker war als die Angst, das Lachen, das selbst tief in den Schützengräben aufkam, die Unterstützung durch einen Brief der Mutter und die hartnäckige, unzerstörbare Hoffnung, eines Tages ihr Dorf, ihre Kinder, ihr Land in Frieden wiederzusehen. Sie hielten stand für France. Sie hielten stand für uns. Und dann kam dieser 11. November 1918. Um 11 Uhr läuteten die Glocken in den Dörfern von France. Die Kanonen verstummten. Eine erschöpfte, gezeichnete, aber aufrechte Generation begriff damals, dass das Unfassbare aufhörte.

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