La favola dello spazio naturale straordinario
Sotto il sole di piombo che schiaccia i Maures, il canto delle cicale non copre il silenzio di un'ingiustizia. Sulla Côte d'Azur, la terra promessa ha a volte…
Su questa collina che doveva essere il loro paradiso, cinquantacinque proprietari contemplano, impotenti, la rovina di una vita di risparmi, sacrificata sull'altare di un'amministrazione versatile. Camminiamo faticosamente tra le sterpaglie, allontanando i rami spinosi delle mimose selvatiche che graffiano i nostri vestiti. L'aria è pesante, satura di odori di resina e polvere calda. Davanti a noi, un uomo si ferma, con il fiato corto ma lo sguardo bruciante di una rabbia fredda. Pianta il suo bastone nel terreno secco e screpolato. «È qui», sussurra, la voce spezzata dall'emozione. «È qui che dovevo finire i miei giorni». Siamo sulla particella numero 74. Intorno a noi non ci sono che sterpaglie, desolazione e lo spettro di un quartiere fantasma. L'uomo, nato nel 1946, tira fuori dalla tasca una cartella di cartone ingiallita dal tempo. Ne estrae un atto notarile datato 20 marzo 1991. Trentacinque anni. Una vita. All'epoca, questo pezzo di terra a Rayol-Canadelsur-Mer rappresentava il coronamento di un'esistenza di lavoro, la promessa di un patrimonio da trasmettere. Oggi, questa carta ufficiale non vale più delle foglie morte che coprono il suolo.
IL CIMITERO DELLE AMBIZIONI SEPOLTE
Ciò que colpisce, camminando in questa località chiamata «La Tessonnière», è la traccia indelebile e assurda dell'uomo. Perché non siamo in una foresta vergine, tutt'altro. Sotto i nostri piedi, sepolti come vestigia di una civiltà scomparsa, dormono milioni di franchi di investimenti.
L'asfalto della strada, sebbene fessurato in alcuni punti, è ancora lì. Costeggiamo idranti rossi, incongrui totem eretti in mezzo alla macchia, perfettamente funzionanti, in attesa di un incendio che – speriamo – non arriverà mai a lambire i muri di ville che non esistono. «I terreni che hanno acquistato hanno perso ogni valore di scambio. È uno spoglio di fatto». «Guardate qui», ci dice l'avvocato che dà voce a questi cinquantacinque diseredati, indicando una piastra sul terreno. «C'è tutto. L'acqua, l'elettricità, la rete fognaria. Le reti sono dimensionate per 80 ville. Servono persino ad alimentare il resto del comune»! L'ironia è sferzante. I cavi elettrici che attraversano il sottosuolo di questi terreni maledetti alimentano il comune che oggi rifiuta di rilasciare i permessi di costruire. Se si tagliasse la corrente qui, sarebbe l'amministrazione locale a trovarsi al buio. È un paradosso amministrativo francese in tutto il suo splendore: una zona urbana (ZAC) creata nel 1988, urbanizzata a caro prezzo, venduta a cittadini fiduciosi, poi brutalmente cancellata dalla mappa delle possibilità da una successione di decisioni giudiziarie e di dietrofront politici. Continuiamo la nostra salita verso la cresta. Il paesaggio è un'alternanza di aree brulle, discariche abusive di macerie – tristi testimoni dell'abbandono – e boscaglia impenetrabile. Eppure, sulla carta, stiamo attraversando un santuario.