Die Fabel vom bemerkenswerten Naturraum
Unter der sengenden Sonne, die die Maures erdrückt, übertönt der Zikadengesang nicht das Schweigen einer Ungerechtigkeit. An der Côte d'Azur hat das gelobte...
Auf diesem Hügel, der ihr Paradies sein sollte, betrachten fünfundfünfzig Eigentümer machtlos den Ruin eines Lebens voller Ersparnisse, das auf dem Altar einer wankelmütigen Verwaltung geopfert wurde. Wir gehen mühsam durch das Unterholz und weichen den dornigen Ästen wilder Mimosen aus, die an unserer Kleidung kratzen. Die Luft ist schwer, gesättigt vom Geruch nach Harz und warmem Staub. Vor uns bleibt ein Mann stehen, mit kurzem Atem, aber dem brennenden Blick eines kalten Zorns. Er stößt seinen Gehstock in den trockenen, rissigen Boden. „Hier ist es“, murmelt er mit einer vor Emotionen gebrochenen Stimme. „Hier sollte ich meinen Lebensabend verbringen“. Wir befinden uns auf der Parzelle Nummer 74. Um uns herum gibt es nur Brachland, Trostlosigkeit und das Gespenst eines Geisterviertels. Der 1946 geborene Mann zieht eine vergilbte Pappmappe aus der Tasche. Er holt eine notarielle Urkunde vom 20. März 1991 hervor. Fünfunddreißig Jahre. Ein Leben. Damals stellte dieses Stück Land in Rayol-Canadelsur-Mer den Höhepunkt eines arbeitsreichen Lebens dar, das Versprechen eines Erbes, das weitergegeben werden sollte. Heute ist dieses offizielle Papier nicht mehr wert als das Herbstlaub, das den Boden bedeckt.
DER FRIEDHOF DER BEGRABENEN AMBITIONEN
Was beim Betreten dieses Gewanns „La Tessonnière“ auffällt, ist die unauslöschliche und absurde Spur des Menschen. Denn wir befinden uns nicht in einem Urwald, weit gefehlt. Unter unseren Füßen schlummern, vergraben wie die Überreste einer untergegangenen Zivilisation, Investitionen in Höhe von Millionen Francs.
Der Asphalt der Straße ist, obwohl stellenweise rissig, immer noch da. Wir gehen an roten Hydranten vorbei – unpassenden Totems inmitten der Macchie –, die voll funktionsfähig darauf warten, dass ein Feuer, das hoffentlich nie kommen wird, die Mauern von Villen leckt, die es nicht gibt. „Die Grundstücke, die sie erworben haben, haben jeden Tauschwert verloren. Das ist eine faktische Enteignung.“ „Sehen Sie sich das an“, ruft uns der Anwalt zu, der die Stimme dieser fünfundfünfzig Entrechteten vertritt, während er auf eine Platte im Boden zeigt. „Alles ist da. Wasser, Strom, Kanalisation. Die Netze sind für 80 Villen dimensioniert. Sie dienen sogar der Versorgung der restlichen Gemeinde“! Die Ironie ist beißend. Die Stromkabel, die den Untergrund dieser verfluchten Grundstücke durchqueren, versorgen das Rathaus, das sich heute weigert, Baugenehmigungen zu erteilen. Würde man hier den Strom abstellen, stünde die lokale Verwaltung im Dunkeln. Das ist ein französisches Verwaltungsparadoxon in seiner ganzen Pracht: Eine 1988 geschaffene, mit erheblichem Kostenaufwand erschlossene Wohngebiet (ZAC), das an vertrauensvolle Bürger verkauft und dann durch eine Reihe von Gerichtsentscheidungen und politischen Kehrtwenden brutal von der Landkarte der Möglichkeiten gestrichen wurde. Wir setzen unseren Aufstieg zum Kamm fort. Die Landschaft ist ein Wechselspiel aus kahlen Zonen, wilden Bauschuttdeponien – traurigen Zeugen der Verwahrlosung – und undurchdringlichem Dickicht. Doch auf dem Papier durchqueren wir ein Schutzgebiet.